"Quien nunca ha tenido herida, se burla de las cicatricez.."(Shakespeare)

Era sólo una fémina adolorida

venía de la ciudad de los amantes

de vez en cuando lamía sus heridas

de vez en cuando miraba sus cicatricez.

Tenía un caminar pausado

algunos decían que eran sus pies lastimados

otros, la parsimonia de los recuerdos

y una anciana repetía que sus pasos tenían el ritmo del amor.

Solía hablar en versos

eran los versos aprendidos de memoria

algunos murmuraban que era la lengua de la ciudad de los amantes

ella no sabía

no recordaba cuales había escrito

no recordaba cuales había leído

"ella pertenecía a la raza de las metáforas humanas"

"dime si tiene ritmo escribir melancolía"

"eres tú la culpable de este juego sangriento"

"nací a los 33 años, el día de la muerte de Cristo"

"tengo una soledad tan concurrida, tan llena de nostalgias y de rostros de vos"

"es un día azul de primavera, creo que moriré de poesía"

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(Sus versos son los suspiros que ahora roban mi voz )